Бывает так: сойдёт Шаула с намеченного пути, чтобы ужалить слегка Рог Изобилия, который то сонно качается между Зубен Эльшемали и Зубен Эльгенуби, то близоруко щурится сквозь световые года и вихрящуюся облачность. И тогда одуревший Рог Изобилия проливает свой долгожданный дождь, не целясь, оставив без счёта искры и всполохи. И нет смысла удерживать мечтательно и немного отчаянно всё, что из него сыпется в такие минуты, чтобы не уподоблять душу складу черно-белых фотографий, замученных отпечатками пальцев и паутиной. А ты не цепляйся. Принимай, радуйся и отдавай дальше. Вот тогда «мир через душу пройдёт», вагон за вагоном, и скрипучий Восток с кустистыми бровями довольно хмыкнет и с чувством выполненного долго засеменит в бамбуковый квартал, чтобы пропустить пару чашек саке в твою честь (но на самом деле старик просто выпить не дурак). Он будет осушать пиалы и скрипуче бормотать о том, что тысячи лет прожиты не зря и есть ещё порох в пороховницах. Затем исполнит на столе танец пьяного мотылька под восторженные крики бара и опрокинет в себя ещё одну сакадзуки алкоголя, чтобы этого не вспоминать на утро.
И если хоть одна песчинка на земле вспомнит и споёт о тебе – значит, всё было не зря.

К чему это всё. Сколько же этаких тупиков, свалок, не дающих, но берущих без конца. Куда? Неужели есть ещё, куда положить?